Não vi os cacos se partirem
Entre esses dias vazios
Cheios de espaço,
De transbordante quietude.
Seriam os últimos?
E o seu sorriso se abre
Com o vento desta tarde alaranjada,
Coberta de solidão,
Coberta de estalos de lembranças.
Somos jovens já velhos,
Espantados com a pesada liberdade,
Com o sossegar dos que não pensam,
Com o bailar das folhas caídas,
Com o amor que ainda nos comove,
Quando, nesta tarde alaranjada,
Eu vejo o seu sorriso
E me sinto morto, em paz.
Não, amigo, ainda não são os últimos. Ainda teremos muito espanto pela frente. E serão espantos cada vez mais pesados, mesmo q nos tornemos velhos ainda jovens. Não há sossego para os que escolheram saber...
ResponderExcluirÉ, não há sossego para os que escolheram saber...
ResponderExcluircara, as tardes alarajandas são mesmo uma parada foda, né?
ResponderExcluirpra uma pessoa besta pode não ser nada, mas pra quem a vê realmente, pode ser um universo de mortes, gozos, angústias, ereções, ressacas, paz, e etc...
de quem ser esse poema? é do paulin, né?
parabéns, papito, de novo gostei pra cacete!
É o incômodo necessário sempre rente àqueles que se deixam sensibilizar pelo que acontece, pelo que vê, pelo que, ainda sem muito estímulo, acredita. A morbidez da bagunça de existir. A dor da alegria de sentir. E todo o resto que passa, e fica em nós. Todos os dias.
ResponderExcluirPreciso de dizer que gostei? Não, porque o texto é quem é, e seria, por isso, redundância.
Foda... muito massa...
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