Madalena

Que era de sua nobreza? Expulsa de Magdala.

Pobre mulher...

A quem os homens tinham

sede de apedrejar.

Homens, que na utopia de uma civilização,

caçam feito fera um motivo para serem

cruéis, perversos...

Vá, atire-lhe a primeira pedra!

Mas, não. Sabiam de seu pecado e isto basta.

Eis a pena do pecado, ele próprio.

Sigam, marias! Não pequem mais!

"O Filho do Homem está dentro de vós"...

*Detalhe de Maria Madalena na obra

Noli me tangere, de Giotto di Bodone

Luiza Pontes.

Que seria...

Ah, poesia!

Que seria de ti sem o meu sofrimento...

Luiza Pontes.

CREDO MISTO

Sylvia Leão

Além de Deus, creio no Homem

também poderoso-

não criador do céu e da terra,

mas de todas as coisas visíveis e invisíveis.

Creio em Jesus Cristo, seu único Filho

E em todos os Filhos dos Homens

Que não nasceram da Virgem Maria,

Mas de todas as Mulheres e que

Também padecem sob os muitos Pilatos

e diariamente são crucificados,

Mortos e sepultados no dia-a-dia que

Os consome e aniquila.

Creio naqueles que diariamente descem à mansão

Dos mortos- às fábricas, às filas dos desempregados,

São os mortos de fome, os mortos de esperança,

Os velhos abandonados, a mendicância

infante, os doentes que sequer se tornam pacientes,

os adultos que não sabem escrever o próprio nome.

Não estão eles sentados à direita do Pai, mas estão

Em pé, falidos, enfraquecidos, desdenhados

À espera de uma chance cedida

Pelos pais do Poder.

Creio no Espírito Santo- oh!, como creio!,

E em todos os outros espíritos-

racionais, dedutivos, indutivos,

intuitivos, dialéticos!

Creio na Santa Igreja Católica

E em todas as outras igrejas, em

todas as outras pedras que erguem a

Comunidade humana, humanizada.

Creio na comunhão dos santos- Agostinho,

Tomás, Terezas, Francisco e na

De todos os hereges- Sócrates, Bruno,Galileu

Espinosa, e, pelo jeito, eu!

Creio na remissão dos pecados, sim,

Daqueles que pecam contra uma nação inteira,

Contra todos nós, os seres vivos.

Creio na ressurreição da carne

Como libertação do corpo ante a fome,

a injustiça, a violência, a opressão.

Creio na Vida Eterna sem não antes crer,

na Vida Terrena, no hic et nunc

do Paraiso que há no

AMEM-se.

{ }

O nada. Como é difícil pensá-lo.
Servimo-nos de imaginação para
suprir nossos limites [humanos].

Colorimos, pintamos, damos
formas e nomes.
Mas o que prevalece é a
ausência. Não a ausência
de, apenas a ausência pura
e seca.

Percebemo-nos nada. E
nunca saberemos se nada
é o que só existe lá...

Luiza Pontes.

Embriaguez

Seduzida pelos prazeres
do meu mundo...
Sem uma gota de complacência,
me entrego aos desvarios.
Finjo que fujo dessa
concupiscência,
astuciosa.

Mas tudo não passa
de um devaneio,
e a consternação se
faz presente.
E se vai o doce sabor
de um dia que já não
é mais.

Luiza Pontes.

Cidade Velha

Entorna-me entre os cantos vazios desta cidade,
nos sulcos,
nas frestas,
nas velhas lamparinas.
Faz-me passarela de putas,
de ordens marginais,
de cães a ladrar para o nada.
Na umidade,
na secura dos lábios cansados,
nos dedos amarelados,
na nicotina,
nas almas dos decadentes...
Coloca-me poesia entre os dentes
E um adocicado sonho na língua.


Paulo Antônio

Ela o amava tanto, era sem fim em seu corpo esse amor.
Tomava conta do amor depois do sexo, naquele
começo de manhã. Tomava conta sozinha,
ele já voltara a dormir, suado, depois do
exaustivo exercício do gozo.
As suas unhas demonstravam o limite do
seu sentimento. Suas unhas amareladas
de nicotina e amor. Seu transtorno era amá-lo.
Havia no móvel, ao lado da cama, um prato
vazio e sujo, sinal de refeição preguiçosa
feita na cama, na noite anterior. Apanhou a
faca que estava jogada ao lado do prato
e contemplou aquele objeto sem vida,
que refletia, sem muita nitidez, o seu rosto.
O amor inchava o seu espírito, não era
capaz de controlar os movimentos de sua mão direita,
que golpeava o corpo adormecido do seu amado. Quanto amor!
O amor dele paralisava-se ali. Morreu.
Ela parou, olhou para si e golpeou o seu ventre. Finalmente
o seu espírito se libertava daquela forma passional. Seu amor
manchava o lençol da cama com um encarnado fluido. Já não
o amava. Deixara de existir ali, livrara-se da existência, livrara-se.
Sim, pois só se é livre, de fato, quando não mais se existe.
Seu transtorno a conduzira para a libertação...
Quantas facas haverá nesse mundo para libertá-lo?

Paulo Antônio e Luiza Pontes.