Cacos de um dia qualquer...

ATO #4

2011-09-19T11:48:00.000-07:00

a Paulo Antônio.

Florbela despenca ao seu mundo
preto-e-branco.
Pesada de tempo,
com ânsia de mágoa,
o peito piando.

Na cabeceira dos anos, só tristeza
e poesia.

2011-09-09T10:05:00.000-07:00

Da janela vejo o corpo

Que se estende no espaço, em vívida vida,

Tão completo, tão completamente,

Que o corar de seu rosto cala a tristeza,

E o olhar, atento, vê a eternidade soprar-lhe...

Distraio-me, olho ao canto, vazio,

No sussurro do passar do vento;

Retorno os olhos à janela e passou,

Correu como quem vê distante o tempo,

Passou e vagou a rua, num silêncio marmorial,

Soprando a eternidade em minhas lembranças

E dói-me, deus, profundamente o coração.

Paulo Antônio.

QUERENÇAS

2011-08-30T05:52:00.001-07:00

Hoje acordei querendo cheiro de mato
Querendo a voz do silêncio
Querendo dias estáveis
Maravilhosas rotinas
Querendo amor de verdade

Hoje acordei com saudade
Querendo casa arrumada
Querendo abraços e beijos
sem fim

Hoje acordei querendo
E crendo
que dias melhores estão por vir.

Um "Q" de Kahlo

2011-08-01T11:02:00.000-07:00

Em dias de solidão,
quando a realidade se dá
nua e crua,
é possível notar:
aquilo que te mantém vivo
é também o que te mata.

E não se sabe quão melhor é
casar-se consigo
do que ter de doar-se a
indivíduo tão insuportavelmente
sincero.

Deixa-me, razão...
Sofrer de amor é mais fácil.

ATO #3

2011-07-27T14:29:00.000-07:00

A moça, mais uma vez, deparou-se

com a realidade nua e crua da solitude.

Sim, pois solidão é o "eu" e nada mais,

mas não somos sós sozinhos.

Ah, Florbela, como tu sofres...

A paixão que te dá vida

é a mesma que te mata

[aos poucos.

Pegou pena, papel e tinteiro.

Pensou escrever sobre o vazio.

A folha permaneceu intacta.

Dali em diante era toda pranto.

E o peito pia...

*Ne me quitte pas

ATO #2 (APÊNDICE - ÓRGÃO INÚTIL)

2011-07-06T10:19:00.000-07:00

Florbela há tempos não sabe o que é cor. Vê o mundo cinza.
Deita-se e aguarda, desesperançosa, o amado vir se deitar.

Ele chega. Eles discutem a relação no mais alto grau de abstração.
Têm uma briga homérico-ontológica.
E viram-se cada um para um lado.

Florbela resolve ler. E se obriga a concordar com Rubem Fonseca:
"Mas aquela conversa foi o início do fim. Na cama não se fala de filosofia".

TENDÊNCIA OCULTA

2011-06-20T06:37:00.001-07:00

Passados remotos nunca

são inteiramente esquecidos.
E só me resta a imagem
de um tufo sórdido.
Mesmo que a consciência
trate de repelir a verdade,
o passado continua a assediar
minha mente.

Por quê, civilização, tu queres
que eu use da tua dinâmica?
Salve Eros ! Salve os pagãos!
Salve as mentes involuídas,
que lutavam unicamente por
obter prazer e afastar-se da dor...
E tu, realidade, deixa-me em paz.
Só por hoje.

Luiza Pontes.

Madalena

2011-05-25T06:24:00.000-07:00

Que era de sua nobreza? Expulsa de Magdala.

Pobre mulher...

A quem os homens tinham

sede de apedrejar.

Homens, que na utopia de uma civilização,

caçam feito fera um motivo para serem

cruéis, perversos...

Vá, atire-lhe a primeira pedra!

Mas, não. Sabiam de seu pecado e isto basta.

Eis a pena do pecado, ele próprio.

Sigam, marias! Não pequem mais!

"O Filho do Homem está dentro de vós"...

*Detalhe de Maria Madalena na obra

Noli me tangere, de Giotto di Bodone

Luiza Pontes.

Que seria...

2011-04-26T08:17:00.001-07:00

Ah, poesia!

Que seria de ti sem o meu sofrimento...

Luiza Pontes.

CREDO MISTO

2011-03-25T07:00:00.000-07:00

Sylvia Leão

Além de Deus, creio no Homem

também poderoso-

não criador do céu e da terra,

mas de todas as coisas visíveis e invisíveis.

Creio em Jesus Cristo, seu único Filho

E em todos os Filhos dos Homens

Que não nasceram da Virgem Maria,

Mas de todas as Mulheres e que

Também padecem sob os muitos Pilatos

e diariamente são crucificados,

Mortos e sepultados no dia-a-dia que

Os consome e aniquila.

Creio naqueles que diariamente descem à mansão

Dos mortos- às fábricas, às filas dos desempregados,

São os mortos de fome, os mortos de esperança,

Os velhos abandonados, a mendicância

infante, os doentes que sequer se tornam pacientes,

os adultos que não sabem escrever o próprio nome.

Não estão eles sentados à direita do Pai, mas estão

Em pé, falidos, enfraquecidos, desdenhados

À espera de uma chance cedida

Pelos pais do Poder.

Creio no Espírito Santo- oh!, como creio!,

E em todos os outros espíritos-

racionais, dedutivos, indutivos,

intuitivos, dialéticos!

Creio na Santa Igreja Católica

E em todas as outras igrejas, em

todas as outras pedras que erguem a

Comunidade humana, humanizada.

Creio na comunhão dos santos- Agostinho,

Tomás, Terezas, Francisco e na

De todos os hereges- Sócrates, Bruno,Galileu

Espinosa, e, pelo jeito, eu!

Creio na remissão dos pecados, sim,

Daqueles que pecam contra uma nação inteira,

Contra todos nós, os seres vivos.

Creio na ressurreição da carne

Como libertação do corpo ante a fome,

a injustiça, a violência, a opressão.

Creio na Vida Eterna sem não antes crer,

na Vida Terrena, no hic et nunc

do Paraiso que há no

AMEM-se.

{ }

2011-02-24T09:56:00.000-08:00

O nada. Como é difícil pensá-lo.
Servimo-nos de imaginação para
suprir nossos limites [humanos].

Colorimos, pintamos, damos
formas e nomes.
Mas o que prevalece é a
ausência. Não a ausência
de, apenas a ausência pura
e seca.

Percebemo-nos nada. E
nunca saberemos se nada
é o que só existe lá...

Luiza Pontes.

Embriaguez

2010-04-05T08:19:00.000-07:00

Seduzida pelos prazeres
do meu mundo...
Sem uma gota de complacência,
me entrego aos desvarios.
Finjo que fujo dessa
concupiscência,
astuciosa.

Mas tudo não passa
de um devaneio,
e a consternação se
faz presente.
E se vai o doce sabor
de um dia que já não
é mais.

Luiza Pontes.

Cidade Velha

2010-02-19T07:59:00.000-08:00

Entorna-me entre os cantos vazios desta cidade,
nos sulcos,
nas frestas,
nas velhas lamparinas.
Faz-me passarela de putas,
de ordens marginais,
de cães a ladrar para o nada.
Na umidade,
na secura dos lábios cansados,
nos dedos amarelados,
na nicotina,
nas almas dos decadentes...
Coloca-me poesia entre os dentes
E um adocicado sonho na língua.

Paulo Antônio

2010-01-19T17:35:00.000-08:00

Ela o amava tanto, era sem fim em seu corpo esse amor.
Tomava conta do amor depois do sexo, naquele
começo de manhã. Tomava conta sozinha,
ele já voltara a dormir, suado, depois do
exaustivo exercício do gozo.
As suas unhas demonstravam o limite do
seu sentimento. Suas unhas amareladas
de nicotina e amor. Seu transtorno era amá-lo.
Havia no móvel, ao lado da cama, um prato
vazio e sujo, sinal de refeição preguiçosa
feita na cama, na noite anterior. Apanhou a
faca que estava jogada ao lado do prato
e contemplou aquele objeto sem vida,
que refletia, sem muita nitidez, o seu rosto.
O amor inchava o seu espírito, não era
capaz de controlar os movimentos de sua mão direita,
que golpeava o corpo adormecido do seu amado. Quanto amor!
O amor dele paralisava-se ali. Morreu.
Ela parou, olhou para si e golpeou o seu ventre. Finalmente
o seu espírito se libertava daquela forma passional. Seu amor
manchava o lençol da cama com um encarnado fluido. Já não
o amava. Deixara de existir ali, livrara-se da existência, livrara-se.
Sim, pois só se é livre, de fato, quando não mais se existe.
Seu transtorno a conduzira para a libertação...
Quantas facas haverá nesse mundo para libertá-lo?

Paulo Antônio e Luiza Pontes.

2010-01-05T02:32:00.000-08:00

Delírios

a Luiza

O céu negro,
Com suas nuvens arroxeadas,
Parou...
Os velhinhos de mãos dadas,
A grávida,
O mendigo na calçada,
A coruja taciturna,
Também.

Levemente
Tudo se ergueu.
Em suspenso
Tudo flutuava

E, como num sonho,
Que se desfaz e se refaz lubricamente,
Eu andava ao teu lado Sem me notar ali.
Boiando na existência,
Sem pisar no chão

Eram seus lábios que se abriam
E a chuva de lírios que brotava de sua boca
E os lírios correndo ao redor de mim
E me tomando
E me chamando pra brincar de roda
E me enfeitando com seus aromas
E me dizendo deles...

Eu,
Logo eu,
Tão de ninguém,
Tão sem ninguém,
Agora brinco com lírios,
Agora sou de lírios
Delírios...

Natan Jr.

*Imagem: quadro A noite estrelada (1889), de Vincent Van Gogh

2009-12-21T05:21:00.000-08:00

E A POEIRA SE FEZ LUZ
QUANDO O SOL ENTROU
PELAS FRESTAS DA JANELA.

MAS NO ACABAR DO DIA,
NÃO PASSAVA DE CINZAS AO CHÃO
ARRASTADAS E PISOTEADAS
PELOS PÉS DO ABANDONADO.

LUIZA PONTES.

Tarde alaranjada

2009-12-08T07:18:00.000-08:00

Não vi os cacos se partirem
Entre esses dias vazios
Cheios de espaço,
De transbordante quietude.
Seriam os últimos?
E o seu sorriso se abre
Com o vento desta tarde alaranjada,
Coberta de solidão,
Coberta de estalos de lembranças.
Somos jovens já velhos,
Espantados com a pesada liberdade,
Com o sossegar dos que não pensam,
Com o bailar das folhas caídas,
Com o amor que ainda nos comove,
Quando, nesta tarde alaranjada,
Eu vejo o seu sorriso
E me sinto morto, em paz.

Cortejo

2009-12-01T19:10:00.000-08:00

Olhos secos

Tais quais as bocetas velhas
Das carolas que descem
O cortejo fúnebre
Do filho bastardo do seu Menelau

Não sei como posso viver assim
Pensando naquelas bocetas mal-cheirosas
Olhando esse cortejo ignóbil
Sem um pingo de pena do seu Menelau
E com os olhos secos

Natan Junior

* Imagem: detalhe do olho de São João,
do quadro A descida da cruz, de Roger van der Weyden.

Epifania III

2009-11-23T09:50:00.000-08:00

UMA EXISTÊNCIA,
O FRUTO DO GOZO
DO MACHO E DA FÊMEA.
A NATUREZA NÃO TEM,
DE MANEIRA ALGUMA,
A PROCRIAÇÃO COMO FINALIDADE.

O MUNDO NÃO CARECE DE
MAIS UM SER PENSANTE.
MAS, MESMO ASSIM,
SE CRIA AFETO
PELO FETO.

E DEPOIS QUE APRENDEMOS
A ANDAR E NOS ALIMENTAR SOZINHOS,
DEIXAMOS DE RECONHECER
OS AUTORES DE NOSSOS DIAS.

UMA SERENIDADE INTENSA FARIA BEM,
MAS A NÁUSEA É MEU ESTADO NORMAL.
AO INVÉS DA TERNURA, UM TÉDIO PROFUNDO.

O TÉDIO DA EXISTÊNCIA,
A ANGÚSTIA DE SABER QUE SOU...
NADA. EXISTIDA.

Luiza Pontes

Epifania II

2009-11-18T07:11:00.000-08:00

A rua se estreitava em seu fim
E lá não havia mais a velha tabacaria,
Nem o cheiro de pombos da praça ao lado,
Já tão vazia.
Por um momento,
Pensei que o deserto em mim
Havia se desprendido de mim
E se estampava no concreto,
No empedrado da rua,
Nos bancos de madeira comida.
Mas era agora só um lado esquecido da cidade...
Percebi-me, então, comovido com minhas lembranças
Era o único que sabia que aquilo,
Em fato, existia, e que era meu,
E em parte, aquela praça,
Os bancos comidos,
O concreto, o empedrado,
A velha construção da tabacaria,
Em parte, eu as criei,
Pois eu as sinto, escuto a solidão ali restante...

Nem mesmo uma meretriz, para compartilhar,
De forma libidinosa,
A minha criação, aparece-me.
Sou tão só quanto esse lugar,
Tão só quanto Deus,
Sou Deus a contemplar uma criação,
Perdida, estranhamente sem vida.
Sou Deus a contemplar o cemitério de minha criatividade.
Meus olhos são divinos,
Repletos de humanidade,
De contemplação,
Sou o sacrifício
Das horas compiladas ao fim
Desta praça, deste canto,
Desta vida,
Eu acabo por criar para ser criado
E ser um abotoado de sensações.

-Já escurece,
Deus que não me escute,
Mas hoje, cuspi na sua lápide,
Ali, ao lado da tabacaria-
Vou-me embora.

Paulo Antônio

Epifania I

2009-11-08T17:36:00.000-08:00

Vestiu-se ressabiado. Aquela que agora dormia não era a mesma que há pouco gozava. Algo mudou. Algo esvaiu-se. O coração ainda palpitava violentamente e o suor escorria. Mas ela já dormia.

O quarto abafado. A cama molhada e quente. O ventilador lento e decrépito. O cheiro forte de pontas de cigarro.

Cambaleante, dirigiu-se ao banheiro. Queria lavar-se. O espelho pequeno e cheio de manchas pretas tornava difícil uma imagem nítida. Melhor assim. Não faria bem ver nitidamente seu rosto cansado e profundo.

Sentou-se na latrina cor-de-rosa. A porcelana estava fria. Urinou. Os cotovelos na coxas. A cabeça entre suas mãos. Olhou para o seu pênis flácido e pensou: envelhecera.

Natan Junior

2009-10-27T13:21:00.000-07:00

E depois da barganha de favores sexuais,
só restou o som insuportável
do silêncio e a dor
que faz presente o
pontapé no cu que levara

Luiza Pontes.

Fado não é nome pra poesia

2009-10-12T17:50:00.000-07:00

O nome poderia ser um fado
Mas fado não é tão alegre assim
Ou então me faça um fado nada coerente,
Invente, coloque o seu nome, um pronome,
Um caos de viver assim, feito louco,
Sem certeza de chorar
Quando de fato for fado
E aí, quem sabe, o nome faça sentido,
E cada lágrima justificará a vida
E tudo será apenas um nome
Nada demais.
Um fado sem nada, Fado,
Cacos de um dia qualquer, escorrendo no ralo do banheiro,
Ou privada a dentro.
E assim, Querida, Querido, a vida será
Fado, Samba, Punk, será uma boa Risada de amigos,
Amantes e alguns metidos no caminho,
Cuidado, a vida não é frágil
E Fado não é nome pra poesia,
É nome para uma das fantasias de viver!

Paulo Antonio